6 de octubre de 2024
El año en que los judíos estadounidenses despertaron
El FBI reportó en 2021 que esta comunidad fue víctima de más del 50% de los crímenes de odio por motivos religiosos, a pesar de representar solo una quincuagésima parte de la población total
>Los judíos estadounidenses sabíamos, antes del pogromo del 7 de octubre de 2023, que el antisemitismo volvía a ser un problema en nuestra vida colectiva.
Sabíamos que el antisemitismo infectaba a los líderes de la Marcha de las Mujeres y la duradera popularidad de Louis Farrakhan en segmentos influyentes de la comunidad negra. Sabíamos que el FBI había informado en 2021 que los judíos eran víctimas de más del 50 por ciento de todos los crímenes de odio por motivos religiosos, a pesar de ser apenas una quincuagésima parte de la población general. Sabíamos que un musulmán británico había viajado 7.700 kilómetros hasta Texas para tomar rehenes en una sinagoga, y gran parte de los medios de comunicación decidieron ignorar el ángulo claramente antisemita de la historia.
Después del 7 de octubre, se volvió personal. Estaba en los barrios en los que vivíamos, las profesiones e instituciones en las que trabajábamos, los colegas con los que trabajábamos, los pares con los que socializábamos, los grupos de chat a los que pertenecíamos, las causas a las que donábamos, las escuelas secundarias y universidades a las que asistían nuestros hijos. El llamado venía desde dentro de la casa.
La casa de una directora judía impecablemente progresista de un importante museo de arte fue vandalizada con pintura en aerosol roja y un cartel que la acusaba de ser una “sionista supremacista blanca”. Una revista literaria histórica sufrió renuncias masivas de su personal por el pecado de publicar el trabajo de un israelí de izquierda. Un periodista judío se desplazó por Instagram y reconoció a un viejo amigo de Northwestern que alegremente derribaba carteles de rehenes de Hamas mientras decía “calba” (perro en árabe) a las fotos de bebés y ancianos secuestrados. A una destacada congresista progresista se le preguntó durante una entrevista televisiva sobre las violaciones de mujeres israelíes por parte de Hamás y las calificó de un hecho desafortunado de la guerra antes de volver rápidamente al tema de la supuesta perfidia de Israel. Un sobreviviente del Holocausto de 89 años solicitó al Ayuntamiento de Berkeley que aprobara una proclamación del Día del Recuerdo del Holocausto a la luz del resurgimiento del antisemitismo y fue abucheado por los manifestantes. Una caricatura en el campus mostraba a un afable decano de una facultad de derecho judía sosteniendo un cuchillo y un tenedor empapados en sangre. Un estudiante de la Universidad de Columbia publicó en Instagram: “Agradezcan que no salga a asesinar sionistas”. Tucker Carlson elogió a un apologista de Hitler. Trump advirtió a los judíos que está dispuesto a culparlos si pierde las elecciones.
Todas estas historias se hicieron públicas, pero lo que podría ser al menos igual de perturbador fueron las historias que se escuchaban solo en las comidas con amigos y conocidos. Un ejecutivo editorial que quería promocionar una novela ambientada en el Holocausto pero se enfrentó a la resistencia interna de los miembros del personal que la vieron como “propaganda sionista”. Una estudiante universitaria de primer año con un apellido judío que era la única persona en su dormitorio a la que le pasaban panfletos antiisraelíes por debajo de la puerta. Una estudiante que me sugirió, durante un intercambio en la Kennedy School of Government de Harvard, que los israelíes deberían prestar atención a las palabras del Libro de Mateo y poner la otra mejilla. Me recordó la broma de Eric Hoffer de que “todo el mundo espera que los judíos sean los únicos cristianos verdaderos en este mundo”.Una realización: los judíos estadounidenses no deberían esperar reciprocidad.
Pocas minorías han estado más notoriamente apegadas a las causas progresistas que los judíos estadounidenses: Samuel Gompers y el sindicalismo; Betty Friedan y el feminismo; Harvey Milk y los derechos de los homosexuales; Abraham Joshua Heschel y los derechos civiles; Robert Bernstein y los derechos humanos. Una historia que nos enorgullece, pero todo lo que pusimos de nosotros mismos en el dolor y la lucha de los demás no fue correspondido en nuestros días de dolor. Tampoco deberíamos esperar mucha comprensión: en una era que enfatiza la sensibilidad ante cualquier microagresión contra casi cualquier minoría, las macroagresiones contra los judíos que creen que Israel tiene derecho a existir no sólo se permiten sino que se exigen.Pero cuando las terribles consecuencias deseadas del antisionismo recaen directamente sobre las cabezas de millones de judíos y cuando las personas a las que los antisionistas tratan de silenciar, excluir y avergonzar son casi todas judías y cuando las acusaciones que hacen contra los sionistas invariablemente reflejan los estereotipos antisemitas más viejos –la codicia, el engaño, la sed de sangre ilimitada–, entonces las distinciones entre antisionistas y antisemitas se difuminan hasta el punto de volverse invisibles.
Y un tercero: esto no va a terminar pronto.No se puede tener un despertar de este tipo a menos que hayas estado dormido, o al menos viviendo con ciertas ilusiones.
Existía la ilusión de que una comunidad judía segura seguiría siéndolo.En 2013, la ADL registró tan sólo 751 incidentes antisemitas en Estados Unidos. En 2023, la organización contabilizó 8.873 incidentes, un aumento de más del 1.000 por ciento. Eso incluyó más de 1.000 amenazas de bomba a instituciones judías, miles de actos de vandalismo y acoso, la profanación de tumbas y más de 160 agresiones físicas. A menos que esto cambie, la comunidad judía estadounidense está en camino de vivir como lo ha hecho la comunidad judía europea durante décadas: aprensiva, sospechosa y bajo capas cada vez mayores de protección privada y estatal.
Existía la ilusión de que, habiendo alcanzado un sentido de pertenencia en Estados Unidos, lo mantendríamos.Hoy hay una sensación palpable de que las cosas están retrocediendo. Retrocediendo en la Ivy League, donde la matrícula judía se ha desplomado y los estudiantes judíos se sienten mal recibidos y, a veces, amenazados. Retrocediendo en ciudades como Oakland, California, donde las familias judías sacaron a sus hijos de las escuelas públicas en protesta por un plan de estudios antisemita. Retrocediendo en los círculos literarios, donde ser identificado como sionista, incluso si es del tipo más progresista o tiene poco que ver con la obra de un autor, puede llevar al ostracismo y la cancelación. Regreso en las organizaciones de derechos humanos que apenas pudieron expresar su pesar por la masacre del 7 de octubre antes de encontrar nuevas formas de acusar a Israel. Regreso en las organizaciones de justicia social, muchas de ellas sin relevancia aparente para Oriente Medio, que sin embargo se sienten llamadas a exigir el fin del Estado judío. Regreso, sin duda, en política.
Existía la ilusión de que el antisemitismo era un prejuicio que infectaba a todo el mundo, al que prácticamente todas las personas educadas eran inmunes.
Hace un siglo, las grandes teorías trataban sobre los males del capitalismo o las jerarquías raciales, y los judíos terminaron en el lado equivocado de ambas teorías. Hoy, la gran teoría se refiere al llamado colonialismo de asentamiento. No sorprende que los judíos también hayan salido perdiendo. El sionismo, que desde los días de los Macabeos ha sido la lucha anticolonial más duradera de la historia, es ahora el epítome de lo que los activistas universitarios parecen pensar que es el colonialismo, cuya única solución es su erradicación. Cuando la gente argumenta que la educación es la respuesta a la intolerancia, a menudo olvida que la intolerancia es un defecto moral, no intelectual, y pocas personas son más peligrosas que los fanáticos educados.
Esa es una ilusión que todavía conservo. Mi madre llegó a Estados Unidos después de la Segunda Guerra Mundial como una refugiada apátrida y sin dinero; ella, y por lo tanto yo, le debemos todo a este país. Quiero desesperadamente creer que lo que ha sucedido desde el año pasado en los campus universitarios no irá mucho más allá de los patios; que Joe Biden no será el último presidente demócrata que sea también un sionista sincero; que el Partido Republicano saldrá del populismo y el nativismo en el que lo ha hundido Trump, que invariablemente produce antisemitismo; que los negros estadounidenses no se volverán radicalmente contra los judíos; que el agotamiento de Estados Unidos de ser el policía de facto del mundo no lo llevará a abandonar a los países pequeños que se enfrentan a vecinos totalitarios agresivos; que Greene y Rashida Tlaib nunca ocuparán puestos de liderazgo en sus partidos; que los jóvenes estadounidenses atraídos por la política antiisraelí repensarán su radicalismo a medida que envejezcan; que la envidia no reemplazará a la admiración como la forma en que los estadounidenses promedio ven el éxito personal y comunitario; que un Estados Unidos que existe en algún lugar entre Morningside Heights en Manhattan y Berkeley, California, todavía no ha perdido su decencia moral y su sentido común.
Hay un pasaje conmovedor en “No yo: Memorias de una infancia alemana” en el que el historiador alemán Joachim Fest recuerda que su padre católico, Johannes, tenía un cariño personal por sus amigos judíos, junto con su análisis de los errores políticos que habían cometido los judíos alemanes: “Habían perdido, en la tolerante Prusia, su instinto para el peligro, que los había preservado a través de los siglos”.
El 7 de octubre y la reacción mundial que generó iniciaron el desconcertante proceso de restaurar ese conocimiento ancestral. La mayoría de nosotros todavía no sabemos muy bien qué hacer con él.
No lo sé; tal vez todas las anteriores. Pero me parecen cuestiones esencialmente tácticas. Hay otras estratégicas y tal vez morales más amplias. A saber: ¿Vamos a ser judíos orgullosos o (en su mayoría) indiferentes? Y si somos orgullosos, ¿qué implica eso?
Haber nacido judío es lo más afortunado que me ha pasado en la vida. Se trata de una herencia moral, espiritual, intelectual y emocional inestimable que heredé de mis antepasados, algunos de los cuales fueron asesinados por ello. Es un legado precioso para mis hijos, que encontrarán otras formas de hacerlo suyo. Por lo tanto, vale la pena dedicar tiempo a explorarlo y vale la pena pagar el precio que tan a menudo implica (incluido, trágicamente, el precio en forma de intolerancia y violencia).
El 7 de octubre sacudió nuestras ilusiones y nos hizo despertar a la posición que ocupamos como comunidad diaspórica. Ahora debemos considerar quiénes somos y qué debemos hacer.
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